Mots du libraire
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Court, sympathique, a prendre au sérieux ou pas, là, ce sera une autre affaire!
3 heures de travail par jour, et le reste du temps pour soi. C’est le programme provocateur d’Emilien Long, devenu un peu malgré lui candidat à l’élection présidentielle de 2022. Humour et utopie nous invitent à imaginer une France organisée autrement, tout en pointant les limites du modèle capitaliste actuel. On s’attache à une équipe de campagne loufoque qui invente une façon de faire de la politique au ralenti, loin de Paris, au plus près des gens. Un rêve joyeux, bienvenu en ces temps de grisaille épidémique.
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Retrouver Laura Antonelli
De brefs chapitres, une écriture fluide et claire, un roman modianesque sur la recherche d’une légende du cinéma qui s’est retirée du monde. Une réflexion sur la gloire et la déchéance par un auteur qui nous fait errer avec lui dans les rues de Rome. Une ambiance prégnante dont on a du mal à se défaire…
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Résiter à l'indifférence et la solitude: un combat d'hier et d'aujourd'hui
À 17 ans elle a tous les courages. Elle traverse Versailles la nuit tombée, sa sacoche bourrée de tracts et de journaux clandestins. Avec ses camarades elle recopie les plans du mur de l'Atlantique dans l'arrière cuisine d'un restaurant place du marché. Il y a de nombreuses casernes à Versailles et les allemands sont partout. Mais elle risque sa vie pour la liberté, La défense des plus faibles, comme une évidence, elle est résistante. Elle a appris à ne plus pleurer mais les cauchemars hantent toujours ses nuits. La torture, La gestapo, les cris. Et puis quand elle regarde un enfant, elle se souvient des yeux des enfants de Ravensbrück . Aujourd'hui à la sortie du livre, elle a 95 ans , c'est une femme discrète, souriante, à la voix douce, une femme de culture. Elle nous raconte son histoire et celle de ses sœurs de combat. Simplement elle nous dit, ne nous oubliez pas et faites que ce combat, cette solidarité, dans notre monde aujourd'hui de solitude, d'indifférence, n'est pas été vain. Elle est résistante.
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Eric Faye en BD
Il y a un mystère dans la vie bien rangée de Mr Shimura-san . Que se passe-t-il en son absence, la journée, dans sa maison si calme si ordonnée. Agnès Hostache à partir du subtil roman d'Eric Faye crée un roman graphique tout en émotions précises , aiguës . La solitude de nos vies modernes. L'enfer quotidien de ceux qui nous entourent et que l'on ne voit pas, tout est évoqué ici. La lumière d'une nuque, l'ordonnance domestique du quotidien. On croirait par exemple sentir l'odeur végétale et rassurante des tatamis. Cette histoire ( vraie) nous touche, nous bouleverse. Ainsi on ressent le cocon protecteur que peut être une maison et le côté sec, tranchant, de la solitude des deux protagonistes. Les dessins sont d'une grande sobriété. La matité des couleurs, la mise en scène des objets, tout est parfait.
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Le Livre des deux chemins
Dawn, à 25 ans, doit abandonner une carrière prometteuse d’égyptologue, passion qu’elle partage avec son amant, Wyatt. Elle rentre aux EU car sa mère est en train de mourir et elle doit prendre en charge son frère plus jeune. Elle se marie avec un scientifique, Brian, a tout de suite une fille, Meret et devient doula de fin de vie : son métier est d’accompagner les personnes sur le point de mourir, dans toutes leurs demandes autres que médicales. Elle n’a ainsi pas vraiment quitté la proximité avec le monde des morts, qu’elle étudiait en Egypte. A la quarantaine, elle se rend finalement compte qu’elle n’a pas forcément vécu la vie qu’elle souhaitait, retourne vers l’Egypte et Wyatt. Des références historiques nombreuses et savantes sur l’Egypte ancienne, les fouilles, les hiéroglyphes. Des réflexions sur le thème de la mort. Mais aussi des interrogations sur le sens de la vie. Parfois un peu embrouillé, un livre qui se mérite, mais qui est passionnant.
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L’odyssée tragique et sublime de deux petites filles rescapées du génocide arménien.
1915 : Erzeroum, Arménie, deux jeunes sœurs se trouvent plongées dans le génocide qui débute : la première scène est saisissante, encore plus quand on sait que l’auteur utilise en fait en partie les souvenirs de sa grand-mère. Témoins des massacres, elles parviennent à survivre, achetées d’abord comme esclaves par une famille turque. Puis elles vont être séparées : l’une, la plus grande, finit par émigrer en France après un certain temps et s’inscrit dans la diaspora arménienne. L’autre est emportée dans la révolution bolchevique, puis la terreur stalinienne. Une épopée familiale dont le récit s’arrête en 1939 ; on a vraiment le sentiment qu’il ne peut s’agir que du premier volet de cette saga, qui sait aussi mettre en valeur le contexte historique, politique, dans lequel les grandes puissances n’ont pas vraiment le beau rôle.
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Le fils du pêcheur
Un récit simple sur la vie d’une famille bretonne dont le père, pêcheur, vient de périr en mer. A partir de là, un de ses fils choisit à la fois de lui rendre hommage et de lui exprimer son amour par l’écriture : un ensemble de souvenirs de son père, qui l’a accompagné pendant son enfance et son adolescence. Les difficultés de cette profession sont évoquées à travers la grande manifestation de Rennes en 1994 et ses débordements, mais ne sont pas traitées par des clichés. Il y a, au contraire, un caractère assez émouvant dans la façon dont le père se souvient de l’événement et de ses conséquences tragiques. Une écriture pleine de retenue et de pudeur pour une histoire modeste mais empreinte d’humanité.
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Policier bien ficelé sur trame provinciale
Franck, jeune footballeur de 21 ans, se suicide du pont de Saint-Nazaire. Julia, sa sœur qui vit à Paris et n’a plus aucun contact avec ses parents (un père alcoolique, une mère sans volonté) revient pour l’enterrement de ce frère presque oublié. Elle y retrouve le policier chargé de l’enquête, Marc, un de ses petits amis du lycée et ensemble, ils vont comprendre peu à peu que c’est en fait un meurtre. Au delà de cette trame policière, déjà très bien menée avec une grande vivacité, l’auteur aborde également, par touches feutrées, les trafics d’une ville de province, les rancoeurs familiales, la distance en fait infranchissable entre enfants de bourgeois et d’ouvriers, sans jamais tomber dans le cliché, les mauvais choix qui débouchent sur la mort, la difficulté pour les parents de prendre la meilleure décision pour leurs enfants. Une multitude de directions pour cette histoire qu’on lit d’une traite.
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Une histoire de science-fiction amoureuse .
Une fable, un conte . Dorothy voit un soir débarquer chez elle, un drôle de personnage, un mix de gros lézard mâtiné d’un homme très viril . Elle est surprise ( pas tellement effrayée ) et puis finalement ou plutôt rapidement elle est séduite . Et nous lecteurs pas du tout étonnés d’ailleurs ! Ils vivent alors une passion torride et secrète . Dorothy s’épanouit avec ce Larry , amant attentionné et surprenant qui la distrait de l’ennui de son foyer , jusqu’au drame . Cette histoire d’amour éclairera sa vie et les jours de solitude qui l’attendent.
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Des diables et des saints
L’histoire d’un adolescent de 16 ans qui apprend à jouer du piano avec un grand professeur et dont la vie va se trouver bouleversée par l’accident d’avion qui le rend orphelin en 1969 : ses parents et sa sœur y sont tués. Joe est alors envoyé dans un orphelinat tenu par des religieux et il y subit de multiples maltraitances, de la part du personnel mais aussi parfois de la part des autres jeunes, souvent cruels entre eux. Une galerie de portraits attachants, émouvants, au premier rang desquels Momo venu d’Algérie, un handicapé mental que Joe prend sous sa protection. Il y découvre aussi à l’extérieur du pensionnat, Rose, dont il tombe amoureux. Un récit entre les larmes et les rires, qui sait montrer la capacité de résistance de ces jeunes ; un mélange habile d’un contexte historique précis (1969 : le premier homme sur la lune) et un certain onirisme.
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Komodo
L’île indonésienne est le cadre des retrouvailles familiales entre Tracy, sa mère et son frère, qu’elles sont venues rejoindre pour un séjour de plongée. Mais ce qui pourrait être une semaine joyeuse et centrée sur la découverte des fonds marins est en fait un huis clos presque en apnée parfois et plein de violence entre le frère et la sœur, avec la mère censée être l’arbitre, mais penchant en faveur de son fils. Tracy est mère de jumeaux, elle ne travaille plus, elle ne supporte plus les contraintes de la maternité, alors que son mari ne l’aide pas du tout. Elle arrive donc sur l’île emplie de colère, avec une violence qui affleure en permanence jusqu’à la menace de la catastrophe, face à un frère à qui elle reproche son insouciance et sa liberté.
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Les lumières de Tel-Aviv
Un récit d’anticipation qui se passe à la fois dans le Grand Israël où les juifs ultra orthodoxes ont pris le pouvoir et, alliés aux nationalistes russes, imposé une théocratie et à Tel-Aviv, qui veut être la terre des « résistants », juifs ou arabes, qui rejettent le poids de cette religion. Les deux territoires sont séparés par un mur. Six personnages évoluent de part et d’autre de cette frontière : un ultra orthodoxe, qui ne supporte plus la dictature d’autant qu’elle est en train de se doter de robots tueurs et qui décide de fuir ; un autre ultra orthodoxe, qui s’oppose lui aussi à ces projets, mais de l’intérieur ; la femme du premier qui cherche également à quitter Jérusalem, deux jeunes palestiniens et enfin, un arabe chrétien. Ce n’est cependant pas un roman policier de facture classique.
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Un voisin trop discret
L’histoire d’un personnage à première vue bien tranquille, Jim, qui cherche à éviter les contacts avec ses voisins, mais qui va accepter de venir en aide à sa voisine, Corina, femme d’un militaire engagé en Afghanistan. Celui-ci a croisé en mission l’autre couple du récit qui s’est créé comme paravent à l’homosexualité du mari, Kyle. A partir de cette situation, qui semble assez ordinaire, l’auteur sait mêler les destins, les entrecroiser et surtout montrer que les personnages ne sont pas ce qu’ils paraissent être. Le plus fouillé est Jim, qui n’est en rien un chauffeur Uber misanthrope. Rien n’est laissé au hasard, jusqu’à la fin qui permet de voir la frontière ténue entre mensonge et honnêteté. Donc, le destin de gens ordinaires mis en scène de façon très convaincante, et en même temps, Levinson égratigne au passage l’armée américaine qui ne supporte pas l’homosexualité dans ses rangs, qui ne se préoccupe pas de l’état psychologique de ses soldats revenant du théâtre des opérations, sauf pour leur faire un enterrement patriotique. Le tout porté par une écriture remarquable.
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Ce que nous confions au vent
Sur une montagne japonaise, une cabine téléphonique : le Téléphone du vent. M. Suzuki veille sur ce lieu, ouvert à tous les endeuillés : ils viennent y parler à leurs morts dans ce combiné du vent. Yui a perdu sa mère et sa fille dans le tsunami de 2011. Un soir, au cours de l’émission de radio qu’elle anime, un auditeur évoque le Téléphone du vent. Yui prend la route, sans savoir vraiment ce qu’elle attend d’une telle démarche. Elle y rencontre Takeshi, désemparé par le silence dans lequel s’enferme sa petite fille depuis la mort de sa mère, et d’autres personnages cabossés par la vie. C’est un récit tout en douceur, dont les personnages parviennent peu à peu à mettre du baume sur les blessures du deuil. Des personnages attachants, simples mais habités d’une puissante volonté de vivre et d’aimer. Un récit plein d’espoir, qui rappelle les Délices de Tokyo par l’humanité discrète de ses héros.
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L'Hotel de Verre
Une femme basculant dans l’océan ; un étudiant indécis errant dans la nuit, dix ans plus tôt ; un graffiti d’une ironie menaçante sur la vitre d’un hôtel luxueux au bord de l’eau, quinze ans plus tard… Autant d’éclats de récit qui composent progressivement une histoire autour du charismatique milliardaire Jonathan Alkaitis aux investissements trop rentables pour être honnêtes, et de sa jeune compagne Vincent au prénom étrange. Ce roman nous invite à nous perdre dans un puzzle intriguant, donnant au lecteur l’impression d’être prisonnier d’un labyrinthe aux multiples détours, ceux de la vie des différents personnages. Ces vies se dévoilent l’une après l’autre sans transition, et d’abord sans logique apparente. Puis un fil se tisse, d’abord ténu, parfois interrompu, puis plus net quand les liens entre les différents personnages se nouent au cœur du piège financier imaginé par Alkaitis, pyramide de verre dont la transparence trompeuse dissimulerait une vitre sans tain. Et ce fil nous guide vers la catastrophe. Car le cœur de ce montage financier est vide, et aspire les personnages dans son vertige. Vertige de quêtes sans fin. Vertige d’existences suspendues au bord du gouffre. Vertige de vies dérisoires, qu’un rien peut faire basculer en un instant. Vertige des rêves que poursuivent les personnages – réussite, argent, bonheur. Autour d’une escroquerie à la Madoff, c’est une sorte de kaléidoscope que nous offre l’auteure - un kaléidoscope fêlé, désenchanté. Le rêve est évanescent et insaisissable ; le bonheur est éphémère et teinté de culpabilité. Et les personnages sont entraînés par la vie comme par les eaux de cet océan qui baignent le début et la fin du roman.
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L'eau Rouge
Croatie, 1989. Silva, 17 ans, disparaît. Dans la petite ville de pêcheurs où elle a grandi, c’est d’abord l’émoi. Puis commence l’enquête, et avec elle l’espoir, mais aussi la désillusion : Silva n’est peut-être pas la jeune fille saine que s’imaginent ses parents… Année après année, l’attente se poursuit. Faut-il continuer à espérer ? Faut-il mener les recherches à la place de la police, prompte à enterrer le dossier ? Autant de questions qui rongent les parents et le frère de Silva, et qui minent progressivement leurs relations. Puis éclate la guerre ; enfin, vient le temps de la reconstruction du pays, qui renaît de ses cendres méconnaissable, sous le règne de l’argent et des politiciens au passé douteux. Le roman nous fait côtoyer tous les acteurs de la disparition de Silva, retraçant l’évolution de leurs sentiments pendant près de trente ans, depuis le choc initial jusqu’aux conséquences terribles de l’attente, indéfiniment étirée au fil des jours. L’auteur entrelace une analyse psychologique fine des protagonistes, placés à tour de rôle au centre d’un chapitre, et les éléments classiques d’un thriller, dont le suspense est ici avant tout psychologique, entretenu par des interrogations habilement laissées en suspens ou entretenues par des révélations qui reconstituent progressivement le tableau sombre de la disparition de Silva. A cela s’ajoute une atmosphère tragique, dans le cadre particulier de la côte dalmate dont les paysages et le climat tantôt rude, tantôt somptueux, soulignent la dureté minérale de certains caractères et la rupture brutale des destinées. On tend vers la tragédie grecque, avec des figures maternelles possessives, excessives, exigeant tout de leur fils pour tout donner en retour. En toile de fond, les transformations du pays font écho aux inquiétudes des personnages et soulignent la fragilité des liens nationaux quand l’Etat se délite. Les déchirements du village plongé dans les affres d’une enquête policière préfigurent les bouleversements de la guerre, qui emporte avec elle la Yougoslavie de Tito, et laisse derrière elle toute une génération désemparée, contrainte de s’adapter à un nouveau pays dans lequel elle ne se reconnaît pas. C’est donc bien plus qu’un roman policier que nous propose cette Eau rouge : une miniature de la société croate, à travers des personnages auxquels la guerre tient lieu de destin, pour le meilleur ou pour le pire.
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Malamute
Un récit ancré au cœur des Vosges, avec une neige omniprésente, qui plante un décor à la fois envoûtant et inquiétant. Une histoire bien racontée, avec 30 ans de distance, entre l’arrivée de Pavlina et de son mari, étrangers rejetés par ce petit village et le dénouement, quand Germain, le vieux bûcheron, se souvient et regrette son acte, face à celle qui réveille le passé. Une écriture simple mais efficace, un livre qui se dévore d’une traite car les séquences s’enchainent les unes après les autres, sans aucun temps mort. Des vies gâchées, un village qui semble presque maudit pour avoir manqué d’ouverture et d’empathie, et surtout le personnage de Germain, pour lequel on ne peut pas manquer d’avoir une certaine sympathie, malgré ce qu’il a fait. Une seule petite réserve : le happy end entre les deux amoureux.
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Au nord du monde
Le roman fait inévitablement penser à La Route de C Mc Carthy, mais il laisse entrevoir à la fin une lueur d’espoir ou tout au moins, une possibilité d’autre chose que la désolation.
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Histoires bizarroïdes
Bizarroïdes, c’est le mot. Chaque nouvelle nous emmène dans un univers étrange, chaque fois différent, de la Pologne du XVIIème, à un avenir plus ou moins proche et futuriste. Cette étrangeté permet à Olga Tokarczuk de poser de façon très originale les questions qui lui semblent les plus brûlantes dans notre actualité mondiale : clonage, écologie, rapport entre homme et animal. Tous les récits mêlent une dimension réaliste qui nous rendent familiers les personnages et leurs interrogations, et des éléments étranges, surnaturels, ou futuristes : plus rien n’est évident dans un tel monde. Un monde à l’image de notre monde, dont l’avenir est incertain, entre fascination technologique et urgence écologique, qui dessinent pour l’homme deux façons radicalement différentes d’habiter la planète, et donc d’habiter l’humanité. Chaque fois, l’auteure s’interroge justement sur notre humanité : dans « La Visite », qui, des quatre femmes identiques qui accueillent leurs nouveaux voisins venus faire connaissance, est la femme réelle ? Qui en est la copie ? Et ces « Enfants verts », sont-ils des monstres, ou des êtres idéalement adaptés à la vie dans la nature ? A ces questionnements s’ajoutent une interrogation sur ce qui définit un individu, unique, libre de se construire selon sa volonté, ou modelé par son environnement… et peut-être modelable à volonté, quand il n’est pas soumis à une destinée qui lui échappe. D’autres nouvelles s’intéressent à des thèmes plus classiques : le déclin de la vieillesse, ou la dépendance d’un fils envers sa mère. Des chutes soigneusement calculées pour surprendre le lecteur, des récits sobres et efficacement construits, leur donnent une grande puissance évocatrice, d’autant qu’il s’agit de souligner la fragilité de la destinée, dont le déroulement peut être dévié par un simple détail. Un recueil surprenant et parfois dérangeant donc, où l’humour est forcément noir, et le rire, jaune. Mais on peut réellement se prendre d’affection pour les personnages, pour leur vulnérabilité, pour leur humanité. Une humanité que l’auteure nous invite à aimer et à préserver.
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Tu aurais du t'en aller
Ça commence comme des vacances sans histoires. Un couple s’installe avec sa fillette pour quelques jours dans une maison à la montagne. Paysage magnifique, calme assuré. Le héros doit terminer un nouveau scénario : ces quelques jours devraient lui fournir les conditions idéales. C’est ce scénario, écrit par bribes successives, que nous lisons, mêlé au journal du héros. Etrangement, se glissent dans son récit des phrases qui ne sont pas de lui : quelle voix se fait donc entendre sous sa plume ? Pourquoi répète-t-elle avec insistance : « Va-t-en » ? Pourquoi le héros ne semble-t-il rien remarquer ? Kehlmann nous fait glisser insensiblement dans un univers de cauchemar, créant une tension inquiétante, qui finit par devenir franchement angoissante, à mesure que s’assemblent des éléments révélant l’envers toxique de ce décor bucolique. Le tout dans un récit aussi bref qu’intense, dont le réalisme rend l’irruption de l’étrange d’autant plus glaçante.
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Une année à la campagne
Un jour Sue Hubbell décida de changer de vie. Sur les traces de Thoreau, elle décide de vivre en harmonie avec la nature, de fuir la société de consommation, le bruit, la pollution. En 1972, elle crée alors avec son mari "une ferme d'abeilles " au sud du Missouri. Toute sa vie, sa perception du monde s'en trouvent bouleversées . Sue Hubbell qui est biologiste découvre pourtant La vie des abeilles, des insectes, des plantes, cette nature qu'elle croit connaître et qui la surprend chaque jour. Elle est confrontée aussi au beau mais difficile métier d'apiculteur et puis aussi aux angoisses mais aussi aux joies d'une vie solitaire ( son mari l'ayant quittée) . Imaginez, vous êtes à la campagne, aux portes de la forêt, seule dans votre ferme, les voix de la radio, la musique , les livres comme seule compagnie, mais la voûte céleste les soirs de givre comme spectacle, le printemps à attendre et des rêves d'abeilles.
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Mousson froide
Séoul, fin des années 90. Après une énième dispute, une femme jette dehors son mari. Pendant qu’elle savoure avec ses enfants le calme retrouvé, l’homme rumine sa vengeance. Elle sera terrible. Montréal, 2022. Le lieutenant Mark Song enquête sur un réseau de pédopornographie. Son atout majeur dans cette traque n’est autre qu’un labrador, Jindo, dressé spécialement à retrouver des cartes mémoires ou autres clés USB grâce à son flair. Jade Assiniwi, maîtresse de Jindo, est l’une des seules du service à pouvoir déceler l’épuisement nerveux de Mark, qui tente de surmonter ses insomnies à coups de cafés et autres stimulants chimiques, en alternance avec des somnifères. Le lien entre le prologue coréen et l’intrigue canadienne se révèle peu à peu, grâce à un récit centré tour à tour sur les différents protagonistes, et dont le narrateur est même parfois… Jindo, le labrador, dont le rôle dans l’action sera essentiel. Le suspense se noue peu à peu, et le rythme accélère progressivement, au fil du déroulement de l’enquête, mais aussi du cheminement intérieur des héros, qui doivent apprendre à faire face aux démons de leur passé. Vengeance familiale, enquête criminelle, intrigue sentimentale : le roman mêle ces ambiances, avec une écriture fluide, teintée d’humour quand le chien nous fait partager ses impressions sur les hommes qui l’entourent. On savoure cette « mousson froide » avec autant de plaisir qu’une bonne série.
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Pachinko
Le récit d’une famille coréenne sur quatre générations des années 1930 aux années 1990, d’abord et de façon brève en Corée, puis surtout au Japon. Cette famille est prise dans le chaos de l’Histoire, que ce soit la persécution des Chrétiens dans le Japon expansionniste, la seconde guerre mondiale ou la guerre de Corée qui rend tout retour impossible. Mais ce que l’on retient avant tout, c’est la discrimination dont sont victimes toutes les minorités, les Coréens bien sûr, ce qui les amène à ne pouvoir survivre dans la société japonaise qu’en adoptant une attitude de soumission, en réussissant uniquement dans des métiers sous-considérés et parfois même liés à la pègre comme dans les salles où l’on joue au pachinko. Cette discrimination touche également les femmes, qu’elles soient coréennes ou japonaises et, à cet égard, les personnages féminins sont particulièrement bien décrits et très émouvants, à l’image de Sunja, qui garde une force admirable. Se lit très facilement, sans qu’il y ait de longueur, malgré les 600 pages. Une écriture à la fois simple et remplie de pudeur.
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Maimai
